é com esplendorosa e revigorante revolta que eu pergunto:

(e revolta é o que te volta. é ver de novo. viver de novo a mesma merda de situação como se fosse nova, verde)

quantas pessoas o comezinho infeliz e atuante vai ter que machucar pra provar seu ponto. o ponto. um ponto. um simples, dum merda dum ponto, num mar de milhares de pontos e traços e vírgulas e exclamações e interrogações. e o cara forçando o ponto. o maldito ponto que pariu um modo inteiro de vida. do nascimento à morte. o ponto final. e ponto final. reticências pra você, seu grande egoísta de merda, uma série linda, interminável e implacável de três pontos, saraivadas de vírgulas, pontos e vírgulas, e ausências sem ponto apenas

não pondo fim em coisa nenhuma, apenas começos e meios, mas principalmente uma porta de saída para que se ponha na rua, na sua rua tão sua, estepe vazia, brilhante e líquida, sua visão encurtada e empobrecida do pormenor que seja. revolucionário fajuto, militante do livro das faces, covarde enrustido de glória, pastor do me-aceita-me-reconhece-me-ama-me-elogia-que-eu te-escolho-agora: pique esconde! esconde, mostra, esconde, faz de conta que mostra mas não mostra só quis mostrar que não pode não deve, mas mostra, mostra gostoso, gostosa, mostra... alegres e brincalhões, vultos e secos, e seguros, estupradores de inconsciente, emuladores de sentimento, atletas do estado de espírito, jardineiros da auto-imagem, parceiros do clubinho, profetas da melhor vida, vão se fuder todos. juntos. em público, na rede. em rede.

desenredar. sair por aí. sair fora. correr na esquina, correr da esquina, olhar e dizer pra planície seca: não.

e depois se jogar. se jogar no abismo, no vazio, na ausência, de forma tão radical que não tem volta, amiguinhos.

e aí finalmente escapar. escapar dessa armadilha mortal que uns poucos e amargurados apelidaram de amor. voar sobre o nada, o fresco, o porvir por fazer fazendo agora na vida real.