até quase perto

quero escrever uma história doce em meio ao lixo

ao pântano

a pedra

ao inferno

pra começar tenho quatro unhas reticentes fincadas numa pele

pra continuar expulsei de mim a pele e sou toda extensão

eu também choro freqüentemente sem motivo

mentira, eu choro freqüentemente por motivos bobos e idiotas

as pessoas que choram costumam fazer isso

tem unhas que eu uso pra comer, beber, fazer carinho, cozinhar e acenar

a história que eu quero contar é sobre motivos bobos e idiotas

eu sou uma idiota tentando escrever, tentando viver

eu quero viver e escrever sobre a vida boba das plantas que nascem do pântano

eu quero nascer do lixo ou da pedra

eu quero uma história

eu quero ser doce

o inferno é uma lesma e se move devagar

Comentários

Luana Camará disse…

A vida sempre foi boa comigo.
Quando soube que o meu coração
estava carregado de sombras
e que ele só se alimentava de luz,
abriu uma janela em meu peito
para que por ela possam entrar
a negritude da noite,
o resplendor do orvalho,
o fulgor ds estrelas,
e o invisivel arco-iris do amor.

2:09 PM, abril 11, 2008

Anônimo disse…

Dri, muito lindo o seu blog. Agora, com computer novo, vou virar assídua (o meu, lixinho, nao dá nem tesão de navegar...). Adorei o Brubeck. Sua Whinehouse chegou. bjs. te adoro.

7:22 PM, abril 13, 2008

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preciso de um tanto de realidade pra que eu possa me agarrar feito uma tabuinha de salvação de mentira e não simplesmente escorrer como agora entre as frestas e as pernas do que eu quero ser e do que efetivamente está guardado pra mim porque tem gente guardando pra você lugares que você não quer e você nem sabe disso. e uma das piores coisas é quando querem negar sua existência, fingir que você não existe, te isolar num lugar em que você não incomode o outro com suas dores e desejos. e daqui a pouco a mesma ação que te isolou aparece na sua frente em forma de mão querendo te comprar com uma migalha de existência e você tem fome mas sabe que agora é preciso recusar. esquálido o esqueleto faminto dança pra disfarçar a leveza e chora lágrimas escondidas onde ninguém é capaz de visitar. essas águas são feitas de tempo e corroem os horrores para além de algum lugar em que talvez seja possível regar. a violência é pura e bruta e brota de um sorriso com a facilidade com que quer te presentea...

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